Poesía del Siglo XX
Bibliografía de Jorge Carrera Andrade
Jorge
Carrera Andrade perteneció a una generación que rompió con la estética
modernista de Rubén Darío, representada en el país por poetas como Arturo
Borja, Humberto Fierro, Ernesto Noboa Caamaño o Medardo Ángel Silva. Alrededor
de la década de 1920 se produjo en la poesía ecuatoriana una apertura
cosmopolita, palpable en los contactos internacionales más amplios que hicieron
que la producción poética fuera contemporánea de los grandes movimientos
artísticos de América Latina; además, maduró un fuerte movimiento poético que
colocó la lírica ecuatoriana en la tradición de la modernidad y sus rupturas,
con una fuerte presencia de formas poéticas vanguardistas.
A
través de su escritura, supo fusionar sus raíces y las problemáticas sociales de
su tierra con las influencias de las corrientes vanguardistas del momento,
generando un movimiento constante en su obra que fue su sello característico
durante su primera etapa creativa. Con los años, su estilo se fue tornando más
moderado, acercándose a la poesía clásica, aunque sin perder su toque personal.
Desde
el año 1922, publicó alrededor de quince poemarios, donde encontramos
"Estanque Inefable", "Biografía para uso de los pájaros",
"Lugar de origen" y "Viajes por países y libros". Entre los
poemas de su autoría disponibles a continuación, resalta uno cuyo título resume
en pocas palabras uno de los aspectos principales de su vida, que es los
innumerables viajes que realizó: "El hombre del Ecuador bajo la Torre
Eiffel".
Mademoiselle
Satán
Autor: Jorge Carrera Andrade
Mademoiselle Satán, rara orquídea del
vicio.
¿Por qué me hiciste di, de tu cuerpo
regalo?
La señal de tus dientes llevo como un
silicio
y en mi carne posesa del enemigo malo.
¿Por qué probó mi lengua el sabor de tu
sexo
y el vino que la noche destilan tus
pezones?
¿Por qué el vello que nace de tu
vientre convexo
se erizó para mí con nuevas
tentaciones?
¿Por qué se ha hundido en mis labios tu
lengua venenosa
y se hollaron tus ojos con lúbrico
signo?
Y cuando haces vibrar tu desnudez
lechosa
pienso que debes ser la hembra del
maligno.
Yo la he visto desnuda Señor, sí, yo la
he visto.
Tembló y quedóse el alma eternamente
muda;
prefiero a ese recuerdo los tres clavos
de Cristo,
a la Cruz, antes que verla en mis
noches, desnuda.
Señorita Satán, tú que todo lo puedes,
tus hombros, tu cadera que reclama el
incienso,
tus suaves pies, tus brazos, son otras
redes,
tendidas hacia el pobre corazón
indefenso.
Me diste el dulce zumo de tu boca, el
turbante
martirio de tus muslos, ceñiste mi
cintura
y cuando fuimos presos del espasmo
extenuante
tu enorme beso fue como una quemadura.
Eres la hembra única, lo mismo en el
reposo
que en el sensual combate. Santa
orquídea del vicio
hasta cuando torturas con tu cuerpo
oloroso,
no hay placer en el mundo que iguale a
aquel suplicio.
Satán, mujer que tienes un rubí en cada
pecho,
tus verdes ojos lúbricos son siempre
una asechanza,
tu desnudez que viene las noches a mi
lecho,
para
mi ciego olvido es tu mejor venganza.
Fuente: https://www.biografiasyvidas.com/biografia/c/carrera_andrade.htm
Boletín
y Elegía de las Mitas
César
Dávila Andrade
Yo
soy Juan Atampam, Blas Llaguarcos, Bernabé Ladña,
Andrés
Chabla, Isidro Guamacela, Pablo Pumacuri,
Marcos
Lema, Gaspar Tomayco, Sebastián Caxicondor.
Nací
y agonicé en Chorlaví, Chamanal, Tanlagua,
Nieblí.
Si, mucho agonicé en Chisingue,
Naxiche,
Gambayna, Poalé, Cotopilaló.
Sudor
de sangre tuve en Caxají, Quinchirana,
en
Cicapla, Licto y Conrogal.
padecí
todo el Cristo de mi raza en Tixán en Saucay,
en
Molleturo, en Cojitambo, en Tovavela y Zhoray.
Añadí
así más blancura y dolor a la cruz que trajeron mis verdugos.
A
mí tam. A José Vacacela tam.
A
Lucas Chaca tam. A Roque Caxicondor tam.
En
plaza Pomasqui y en rueda de otros naturales
nos
trasquilaron hasta el frío la cabeza.
Oh,
Pachacámac, señor del universo,
nunca
sentimos más helada tu sonrisa,
y
al páramo subimos desnudos de cabeza,
a
coronarnos, llorando con tu sol.
A
Melchor Pumaluisa, hijo de Guápulo,
en
medio patio de hacienda, con cuchillo de abrir chanchos,
le
cortaron los testes.
Y,
pateándole, a caminar delante
de
nuestros ojos llenos de lágrimas.
Echaba,
a golpes, chorros de ristre de sangre.
Cayó
de bruces en la flor de su cuerpo.
Oh,
Pachacámac, señor del infinito,
Tú,
que manchas el sol entre los muertos.
Y
vuestro teniente y justicia mayor
José
de Uribe: «Te ordeno». Y yo,
con
los otros indios, llevámosle a todo pedir,
de
casa en casa, para su paseo, en hamaca.
Mientras
mujeres nuestras, con hijas, mitayas,
a
barrer, a carmenar, a texer, a escardar;
a
hilar, a lamer platos de barro -nuestra hechura-.
Y
a yacer con viracochas,
nuestras
flores de dos muslos,
para
traer al mestizo y verdugo venidero.
Ya
sin paga, sin maíz, sin runa-mora,
ya
sin hambre de puro no comer;
sólo
calavera, llorando granizo viejo por mejillas,
llegué
trayendo frutos de la yunga
a
cuatro semanas de ayuno.
Recibiéronme:
mi hija partida en dos por Alférez Quintanilla,
mujer,
de conviviente de él. Dos hijos muertos a látigo.
Oh,
Pachacámac, y yo, a la vida
así
morí.
Y
de tanto dolor, a siete cielos,
por
sesenta soles, Oh, Pachacámac,
mujer
pariendo mi hijo, le torcía los brazos.
Ella,
dulce ya de tanto aborto, dijo:
«Quiebra
maqui de guagua; no quiero que sirva
que
sirva de mitaya a viracochas».
Quebré.
Y
entre curas, tam, unos pareciendo diablos, buitres, había.
Iguales.
Peores que los otros de dos piernas.
otros
decían: «Hijo, amor, Cristo».
Y
ellos: «Contribución, mitayo a mis haciendas,
a
tejer dentro de iglesia, aceite para lámpara,
cera
de monumentos, huevos de ceniza,
doctrina
y ciegos doctrineros.
Vihuela,
india para la cocina, hijas para la casa.
Así
dijeron. Obedecí.
Y
después: Sebastián, Manuel, Roque, Salva,
Miguel,
Antonio, Mitayos, a hierba, leña, carbón,
paja,
peces, piedras, maíz, mujeres, hijas. Todo servicio.
A
runa-llama tam, que en tres meses
comistes
dos mil corazones de ellas.
A
mujer que tam comistes
cerca
de oreja de marido y de hijo,
noche
a noche.
Brazos
llevaron al mal.
Ojos
al llanto.
Hombros
al soplo de sus foetes,
Mejillas
a lo duro de sus botas.
Corazón
que estrujaron, pisando ante mitayo,
cuerpos
de mamas, mujeres, hijas.
Sólo
nosotros hemos sufrido
el
mundo horrible de sus corazones.
En
obraje de telas, sargas, capisayos, ponchos,
yo,
el desnudo, hundido en calabozos, trabajé
año
cuarenta días,
con
apenas puñado de maíz para el pulso
que
era más delgado que el hijo que tejía.
Encerrado
desde la aurora hasta el otro claror,
sin
comer tejí, tejí.
Hice
la tela con que vestían cuerpos los señores,
que
dieron soledad de blancura a mi esqueleto.
Y
día viernes santo amanecí encerrado,
boca
abajo, sobre telar,
con
vómito de sangre entre los hijos y lanzadera.
Así,
entinté con mi alma, llena de costado,
la
tela de las que me desnudaron.
«Porque
no hemos venido
a
vivir en la tierra.
Sólo
venimos a soñar.
Sólo
venimos amar
aquí
en la tierra».
Y
a un Cristo, adrede, tam trujeron,
entre
lanzas, banderas y caballos.
Y
a su nombre, hiciéronme agradecer el hambre,
la
sed, los azotes diarios, los servicios de iglesia,
la
muerte y la desraza de mi raza.
(Así
avisa al mundo, amigo de mi angustia.
Así,
avisa. Di. Da diciendo. Dios te pague).
Y
bajo ese mesmo Cristo,
negra
nube de buitres de trapo vinieron. Tantos.
Cientos
de casas hicieron en la Patria.
Miles
de hijos. Robos de altar. Pillerías de cama.
Dejáronme
en una línea de camino,
sin
sur, sin norte, sin choza, sin… ¡dejáronme!
Y,
después, a batir barro, entraña de mi tierra;
hacer
cal de caleras, a trabajar en batanes,
en
templos, paredes, pinturas, torres, columnas, capitales.
¡Y,
yo, a la intemperie!
Y,
después, en trapiches que tenían,
moliendo
caña, me molieron las manos:
hermanos
de trabajo bebieron mi sanguaza, Miel y sangre
y
llanto.
Y
ellos, tantos, en propias pulperías,
¡enseñáronme
el triste cielo del alcohol!
y
la desesperanza.
¡Gracias!
¡Oh,
Pachacámac, señor del universo!
Tú
que no eres hembra ni varón.
Tú
que eres todo y eres nada,
Óyeme,
escúchame.
Como
el venado herido por la sed
te
busco y sólo a ti de adoro.
Y
tam, si supieras, amigo de mi angustia,
cómo
foeteaban cada día, sin falta.
«Capisayo
al suelo, Calzoncillos al suelo,
tú,
bocabajo, mitayo. Cuenta cada latigazo».
Yo,
iba contando: 2, 5, 9, 30, 40, 70.
Así
aprendía a contar en tu castellano,
con
mi dolor y mis llagas.
Enseguida,
levantándome, chorreando sangre,
tenía
que besar látigo y mano de verdugos.
«Dioselopagui,
amito», así decía de terror y gratitud.
Un
día en santa iglesia de Tuntaqui,
el
viejo doctrinero, mostróme cuerpo en cruz
de
amo Jesucristo;
único
viracocha, sin ropa, sin espuelas, sin acial.
Todito
Él, era una sola llaga salpicada.
No
había lugar ya ni para un diente de hierba
entre
herida y herida.
En
él, cebáronse primero; luego fue en mí-.
¿De
qué me quejo, entonces? – No. Sólo te cuento.
Me
despeñaron. Con punzón de fierro,
me
punzaron todo el cuerpo.
Me
trasquilaron. Hijo de ayuno y de destierro fui.
Con
yescas de manguey encendidas, me pringaron.
Después
de los azotes, ya aún en el suelo,
ellos
entregolpeaban sobre mí, dos tizones de candela
y
me cubrían con una lluvia de chispas puntiagudas,
que
hacía chirriar la sangre de mis úlceras.
Así.
Entre
lavadoras de platos, barrenderas, hierbateras,
a
una, llamada Dulita, cayósele una escudilla de barro,
y
cayósele, ay, a cien pedazos.
Y
vino el mestizo Juan Ruíz de tanto odio para nosotros
por
retorcido de sangre.
A
la cocina llevóle pateándole nalgas, y ella, sin llorar,
ni
una lágrima. Pero dijo una palabra suya y nuestra: ¡carajú!
Y
él, muy cobarde, puso en fogón una cáscara de huevo
que
casi se hace blanca brasa y que apretó contra los labios.
Se
abrieron en fruta de sangre: amaneció maleza.
No
comió cinco días, y yo, y Joaquín Toapanta de Tubabiro,
muerta
la hallamos en la acequia de los excrementos.
Y
cuando en hato, allá en alturas,
moría
ya de buitres o de la pura vida,
sea
una vaca, una ternera o una oveja;
yo
debía arrastrarle por leguas de hierbas y lodo,
hasta
patio de hacienda
a
mostrar el cadáver.
Y
tú; señor viracocha,
me
obligaste a comprar esa carne engusanada ya.
Y
como ni esos gusanos juntos
pudo
pagar de golpe,
me
obligaste a trabajar otro año más;
hasta
que yo mismo descendí al gusano,
¡que
devora a los amos y al mitayo!
A
Tomás Quitumbe, del propio Quito, que se fue huyendo
de
terror, por esas lomas de sigses de plata y pluma,
le
persiguieron; un alférez iba a la cabeza.
Y
él, corre, corre gimiendo como venado.
Pero
cayó, rajados ya los pies de muchos pedernales,
Cazáronle.
Amarráronle el pelo a la cola de un potro alazán,
y
con él, al obraje de Chillos,
a
través de zanjas, piedras, zarzales, lodo endurecido.
Llegando
al patio rellenáronle heridas con ají y con sal,
así
los lomos, hombros, trasero, brazos, muslos.
El,
gemía revolcándose de dolor: «Amo viracocha, Amo viracocha».
Nadie
le oyó morir.
Y
a mama Susana Pumancay, de Panzaleo;
su
choza entre retamas de mil mariposas ya de aleteo;
porque
su marido Juan Pilataxi desapareció de bulto,
le
llevaron, preñada, a todo paso, a la hacienda;
y,
al cuarto de los cepos en donde le enceparon la derecha,
dejándole
la izquierda sobre el palo.
Y
ella, a medianoche, parió su guagua
entre
agua y sangre.
Y
él dio de cabeza contra la madera, de que murió
Leche
de plata hubiera mamado un día, Carajú!
Minero
fui, por dos años, ocho meses.
Nada
de comer. Nada de amar. Nunca vida.
La
bocamina, fue mi cielo y mi tumba.
Yo,
que usé el oro para las fiestas de mi emperador,
supe
padecer con su luz,
por
la codicia y la crueldad de otros.
Dormimos
miles de mitayos,
a
pura mosca, látigo, fiebres, en galpones,
custodiados
con un amo que sólo daba muerte.
Pero,
después de dos años, ocho meses, salí,
salimos
seiscientos mitayos,
de
veinte mil que entramos.
Pero,
salí. ¡Oh, sol reventado por mi madre!
Te
miré en mis ojos de cautivo.
Lloré
agua de sol en punta de pestañas.
Y
temiré, Oh Pachacámac, muerto
en
los brazos que ahora hacen esquina
de
madera y de clavos a otro dios.
Pero
salí. No reconocía ya mi patria.
Desde
la negrura volví hacia el azul
Quitumbe
de alma y sol, lloré de alegría.
Volvíamos.
Nunca he vuelto solo.
Entre
cuevas de cumbre, ya en goteras de Cuenca,
de
Pedro Axitimbay, mi hermano.
Vile
mucho. Mucho vile, y le encontré el pecho.
Era
un hueso plano. Era un espejo. Me incliné.
Me
miré, pestañeando. Y me reconocí. ¡Yo, era él mismo!
y
dije:
¡Oh
Pachacámac, señor del universo!
Oh
Chambo, Mulaló, Sibambe, Tomebamba;
Guangara
de don Nuño Valderrama.
Adiós.
A Pachacámac, adiós. Rinimi ¡No te olvido!
A
ti, Rodrigo Núñez de Bonilla.
Pero
Martín Montanero, Alonso de Bastidas,
Sancho
de la Carrera, hijo. Diego Sandoval.
Mi
odio. Mi justicia.
A
ti Rodrigo Darcos, dueño de tantas minas,
de
tantas vidas de curicamayos.
Tus
lavaderos del río Santa Bárbara.
Minas
de ama Virgen del Rosario en Cañaribamba.
Minas
del gran cerro de Malal, junto al río helado.
Minas
de Zaruma; minas de Catacocha. ¡Minas!
Gran
buscador de riquezas, diablo del oro.
Chupador
de sangre y lágrimas del indio!
Qué
cientos de noches cuidé tus acequias, por leguas
para
moler tu oro,
en
tu mortero de ocho martillos y tres fuelles.
Oro
para ti. Oro para tus mujeres. Oro para tus reyes.
Oro
para mi muerte. ¡Oro!
Pero
un día volví. ¡Y ahora vuelvo!
Ahora
soy Santiago Agag Roque Buestende,
Mateo
Camaguara, Esteban Chuquitayupe, Pablo Duchinachay,
Gregorio
Guartatana, Francisco Nati-Cañar, Bartolomé Dumbay.
Y
ahora, toda esta tierra es mía.
Desde
Llangagua hasta Burgay;
Desde
Irubí hasta el Buerán;
desde
Guaslán, hasta Punsara, pasando por Biblián.
Y
es mía para adentro, como mujer en la noche.
Y
es mía para arriba, hasta más allá del gavilán.
Vuelvo,
¡Alzome!
¡Levantome
después del tercer siglo, de entre los muertos!
¡Con
los muertos, vengo!
La
tumba india se retuerce con todas sus caderas
sus
mamas y sus vientres.
La
gran tumba se enarca y se levanta
después
del tercer siglo, dentre las lomas y los páramos,
las
cumbres, los yungas, los abismos
las
minas los azufres, las campaguas.
Regreso
desde los cerros, donde moríamos
a
la luz del frío.
Desde
los ríos, donde moríamos en cuadrillas.
Desde
las minas, donde moríamos en rosarios.
Desde
la muerte, donde moríamos en grano.
Regreso
¡Regresamos!
¡Pachacámac!
¡Yo
soy Juan Atampam! ¡Yo, tam!
¡Yo
soy Marcos Guamán! ¡Yo, tam!
¡Yo
soy Roque Jadán! ¡Yo tam!
¡Comaguara,
soy. Gualanlema, Quilaquilago, Caxicondor, Pumacuri, Tomayco, Chupuitaype,
Guartatana, Duchinachay, Dumbay, Soy!
¡Somos!
¡Seremos! ¡Soy!
Declamación: PACHACAMAC BOLETIN Y ELEGIA DE LA MITAS POEMA BETO MENDEZ PACHACAMAC
